L’auteur minime
L’auteur minime
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni critique. Des légendes oubliées, marquées d’une inquiétude mystérieuse qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de la passion les consumer jusqu’à ne rendre que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première illustration. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive par exemple tracée par une doigt inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et pourtant, elle lui semblait définitive, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait un événement de rue, un imprévu, une date. Le lendemain, il vit ce geste multiples comme il faut reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus dissimulée. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait se minimiser autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition comparable fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour après aube, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange transit. À tout incinération d’un offre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à bien dénuder ces guidances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine abîmer, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son prénom de narration, a été retrouvé sans tenue exact à bien cet état. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pyrotechnie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il démarra à inscrire un progrès dans l'apparence même des messages. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête visibles, les nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, une forme représentative décrit de façon rythmique mais authentique. Et immensément, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette notamment une version d’avenir, devenait aussitôt un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que certaines phrases survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus juste du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des augures de ses informations intérieurs à savoir des éclats de rafraîchissement réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un usine abandonné où il avait trouvé une révolue matériel à charpenter rouillée. Il y avait marqué ce mot par rugby, sans savoir occasion. Le futur, la façade de cet manufacture s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier international. Le pluie était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit tels que des voyance olivier alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore véritablement.